Nueva York en los versos de Enrique Jardiel Poncela.

Poesía de Enrique Jardiel Poncela visitante de Estados Unidos en los años treinta. Colaboró en guiones para la industria del cine en Holywood contratado por la Fox Corporation y nos dejó sus impresiones en uno de sus libros. Nacido en 1901 Jardiel Poncela murió en 1952.

Jardiel Poncela nos dejó este retrato poético del Nueva York de los años treinta.






Poesía: Enrique Jardiel Poncela



                                     Una ciudad con dos ríos.
                                     Chinos, negros y judíos
                                     con idénticos anhelos.
                                     Y millones de habitantes,
                                     pequeños como guisantes,
                                     vistos desde un rascacielos.

                                    En el invierno, un cruel frío
                                    que hace llorar. En estío,
                                    un calor abrasador
                                    que mata al gobernador
                                   –que es siempre un señor con lentes–
                                    y a los doce o trece agentes
                                   que llevaba alrededor.

                                   Soledad entre las gentes.
                                   Comerciantes y clientes.
                                   Un templo junto a un teatro.
                                   Veintitrés o veinticuatro
                                   religiones diferentes.

                                 Agitación. Disparate.
                                 Un anuncio en cada esquina.
                                «Jazz-band». Jugo de tomate.
                                 Chicle. «Whisky». Gasolina.
                                 Circuncisión. Periodismo:
                                 diez ediciones diarias,
                                 que anuncian noticias varias
                                 y todas dicen lo mismo.

                               Parques con una caterva
                               de amantes sobre la hierba
                               entre mil ardillas vivas.
                               Masas con fama de activas,
                               pero indolentes y apáticas.
                              «Estrellas», actrices, «divas»
                               y máquinas automáticas.

                               Oficinas sin tinteros:
                               con «Kalamazoos», ficheros,
                               con nueve timbres por mesa
                               y con patronos groseros
                              de cara de aves de presa.

                              Espectáculos por horas.
                             «Sandwichs» de pollo y pepino.
                              Ruido de remachadoras.
                              Magos y adivinadoras
                              de la suerte y del destino.

                              Hombres de un solo perfil,
                             con la nariz infantil
                             y los corazones viejos.
                             El cielo pilla tan lejos,
                             que nadie mira a lo alto.
                             Radio, Brigadas de Asalto.
                             Garajes con ascensor.
                             Cemento. Acero. Basalto.
                             Sed. «Coca-Cola». Sudor.
                             Prisa. Bolsa. Sobresalto.

                            Y dólares. Y dolor:
                           un infinito dolor
                           corriendo por el asfalto
                           entre un «Cadillac» y un «Ford».

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